O lance é o seguinte: não dá para escrever. Do mesmo jeito que não dá para digitar de relógio de pulso.

Eu sou um ser esquisito que aos doze anos de idade tinha a certeza mais absoluta de que seria impossível viver sem relógio. Hoje, aos 24, não só não consigo usar o meu relógio, como o deixo largado em algum canto que nunca sei onde é. Quando o pego novamente, boto no pulso e vejo que está no horário antigo e tudo bem, o que importa são os minutos mesmo, basta acrescentar uma hora para a situação ali. E agora dei para contar os ponteirinhos devagar – coisa de criança retardada, mas entendam: fiquei muito tempo sem relógio. E vou continuar sem. Só coloquei hoje porque... porque... droga, por que estou falando sobre isto? Eu ia dizendo sobre não dar para escrever.

Sei lá. Sabe quando você sente uma coisa e essa coisa toma tantas partes de você que simplesmente não cabe mais nada? Pois é, não cabe. Tem que sair muita energia daqui antes de eu poder colocar mais coisas dentro. Tem que sair esta saudade. Só que não tem como. Acho que os poemas mais bonitos já foram escritos (não por mim), as mais lindas histórias de amor são reprises de velhos mitos. Se eu quiser falar de saudade, não faltam letras de músicas de todos os estilos e referências musicais, não faltam ditados chineses, histórias hindus, ensinamentos sufis. Se eu quisesse botar palavras aqui para serem lidas, não faltariam referências.

Só que não é isso que eu quero. Eu quero que saia de mim. Copiar e colar um texto é, sim, uma forma de me comunicar e de passar uma mensagem. Mas foda-se a comunicação! Quem disse que quero ser entendida? Sou egoísta e não tenho nada a dizer a ninguém: só quero expulsar de mim este frio na barriga que persiste, por mais idiota que seja persistir em qualquer idéia relativa ao que houve nestes primeiros dias de janeiro.

Este blog serve para parir muitos de vários monstros meus, e há alguns impossíveis de se parir abertamente. Uso metáforas e recursos quetais. Subterfúgios em historinhas. Referências internas. Ou escancaro tão escancaradamente que nem parece ser o que é. Mas agora não tenho para onde ir, não sei como tirar de mim essa história boa que não me deixa. Por que não soube deixar as coisas terminarem?

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