Fazendo alguma comida, derramei sardinha na minha bermuda. A bermuda foi um presente do meu pai. A sardinha também. Eu odeio como o abridor de lata escapa quando está abrindo a lata de sardinha. Escapa várias vezes. O molho espirra. O molho da sardinha escapa pelos furos e suja a minha mão de molho grudento e vermelho. É preciso passar detergente para tirar aquele molho. Para tirar aquele cheiro. Eu fiz a sardinha em uma frigideira suja de ovo. Os restos de ovo sujaram a sardinha. Ela não era mais cinzenta e gostosinha. Era uma massa carnuda babada de ovo e impurezas oleosas acumuladas durante dias na frigideira maldita. Eu joguei panelas na pia. Eu joguei água nas panelas. Eu joguei a frigideira na pia. Água espirrava. Água suja de molho. Água e óleo. Eu joguei a sardinha e o molho sobre um prato de miojo. Eu comi rapidamente. Na pia já tinha tanta vasilha. O prato ficou imundo de óleo. Óleo e molho de sardinha. Eu joguei o prato na pia. Todos estavam despreocupados com as vasilhas sujas. A mulher da limpeza viria no dia seguinte. No dia seguinte, a mulher da limpeza não veio.

Gotas de Sangue