Home, sick home.

As mesmas caixas empilhadas na sala, o mesmo banheiro que inunda, os dois fogões que não funcionam na cozinha, uns livros espalhados, umas roupas empilhadas. A mesma falta de espaço, as mesmas sacolas de roupa suja. Porque todo mundo sabe que eu nunca vou me mudar. Alguém aí já me viu dizer "oh, tenho uma casa?" Nah. Faz muito tempo que não tenho uma casa. E agora eu sei onde será, sei onde me esperam as chaves, sei onde vão ficar a cama e o sofá e os livros, mas quem disse que eu consigo? E tudo que falta são uns papéis. Odeio papéis.

Home, sick home.

Ando precisando engolir uns explosivos, chacoalhar a minha vida. Esse negócio de felicidade definitivamente não se encaixa na minha idéia de felicidade. Por isso que eu vivo tentando estragar tudo.

é brazileira! preta