Uma profusão de palavras atropelando-se nas entranhas precipitam-me para a vertigem de lençar-me aqui. Sem medir as alturas devoradas pelo corpo convulso, oscilo entre entregar-me ao canion e arranhar as escarpas à busca inglória de um alívio que inexiste. Convulsão.
Cio. Pavor. Fome. Tremores. Passos errantes e o frio lá fora. O trabalho nas demais janelas, prosseguindo quase no prazo.

Compilaria um romance épico hoje com osvocábulos todos que se entrechocam na taquicardia oriunda do desassossego trivial. Não seria por certo nada palatável, por certo não seria notável, seria mero extravasamento. Talvez contivesse o fel que perpassa DH Lawrence - com quem ainda divido fragmentos das noites frias; poderia ter lacunas como a dor de Miss Woolf apenas pode imprimir nas leituras dos meus 18 anos; poderia ter lapsos de brilhantismo que apenas eu mesma vislumbrasse; poderia conter páginas e mais páginas em branco. Poderia... e suposições são como lepra, como diria meu pouco estimado avô materno.

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