Capacidades das cavidades cranianas: zero. Quase tudo congestionado, dificultando as propriedades acústicas. Não canto com rinite. Estou tristonha. Quero um abraço. Não quero nem beijo. Quero dormir. Não quero mais brincar de namorar. Não gosto de doces, não gosto de calor abrasador. Hoje estou amargamente birrenta, com menção de pousar meu rosto no vão dos meus braços cruzados sobre a mesa, vontade de chorar até acabar o frêmito, vontade de bater num saco de areia até ele me bater. Vontade de obviedades violentas, da destruição de louças e cristais, do arremesso de objetos pessoais, do estraçalhamento de tecidos.

Mas tudo é apatia. O que estou é como um tigre à beira de um rio indiano, ignorando as moscas e inerte dentro do calor, esperando a fúria se escapar dos poros como suor.

a moveable feast