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Já falei que minha mãe faz 72 primaveras esse ano?
Não, né?

Agora tu imagina aí. Setentaedois. Nascida e criada na caatinga, terço na mão, missa todo sábado, comunhão, confissões, essas coisas. Problemas mil com questões certo/errado, e aqui não falo daquela página da Capricho, falo das coisas certas e bonitas e próprias das pessoas tementes ao Pai e das coisas erradas, inspiradas pelo demo, vôte.

Preâmbulo concluído, vamos aos fatos.
Mocinho do metabolismo de caldeira veio passar uns dias de folga comigo. Tá aqui desde quinta. Num hotel. E eu meio que tô lá com ele. Venho em casa de manhã, lá pelas dez, dizer "presente, fessôra", pra não acabar de esturricar o filme, mas nem tá adiantando muito que ela nem tá falando comigo.

Pior foi na quinta, depois do jantar com o mocinho, quando liguei pra casa:
- Mãe?
- Oi, filha.
- Tô ligando pra avisar que vou dormir fora, viu?
(suspense)
(suspiro)
(voz trêmula)
- Filha, cê tem coragem de me dizer que vai dormir com esse homem?
- Ô, mãe. Se eu não ligo avisando a senhora morre de preocupação, se eu ligo avisando a senhora começa a chorar. Faço o que, hein?
- Você acha isso certo, minha filha?
- Acho.
- Pois bem... (voz sumida)
- Mãe, já tomou o remédio da pressão?
- Já.
- Então tá, a bença?
- Deusabençoe.
- Té amanhã, mãe.
- Até.

Posso com isso? Posso não.
Aliás, diga aí como é que eu tô tendo coragem de contar essa marmota aqui, justo aqui.
Isso foi certo?

Arroz-de-Leite, agora com cheiro de caju!