Se ele não tivesse morrido, jamais seríamos um casal vivo e feliz. Eu o guardo dentro do vidro em formol e assim fico pensando quão bom ele parece que seria para mim. De dentro do vidro ele me sorri. Imagem congelada. Gelado. Se fosse quente e vivo, não há garantias de que eu o amaria. Em formato de compota, admito: sou louca por ele. Deixo-o sobre o guardanapo de rendas na melhor prateleira de minha parede azul. Fique bonzinho, Sr. Compota. Fique quietinho. Nada de gritos ou escândalos, você não está em condições de fazer exigências.

estante da Walkwoman