Fui infiel à mim mesma, e de madrugada um raio cortou a linha telefônica. Sentei com um pacote de bolachas e café, e tentei de novo. Então funcionou. Os farelos caíram um a um sobre o tapete, pequenos flocos em slow motion, e nenhuma lembrança. Sensibilidade é o avesso do avesso. Mesmo despedaçada. Não sei ficar sem o afeto dos livros de cabeceira e nem sem Márcia cantando. E há também as trilhas antigas de pequenas ruas, conversas baixas ao pé do fogo, quando trocamos segredos ancestrais e nomes cifrados.

A moça da barraca do pastel me deu o de calabresa, que eu havia pedido, e perguntou: — não tem trocado? Nem sempre temos.

O Diário Lilás de Karim Blair